BERTOLT BRECHT – DEL POBRE B. B. (1921)

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Bertolt Brecht

Del pobre B. B.

Yo, Bertolt Brecht, soy de los bosques negros.
Mi madre me trajo a entrar en las ciudades
cuando estaba en su cuerpo. Y el frío de los bosques
seguirá en mí hasta que me muera.

En la ciudad de asfalto me siento en casa. Desde el principio,
habiendo recibido todos los sacramentos para bien morir.
Periódicos. Y tabaco. Y aguardiente.
Desconfiado y perezoso y satisfecho al fin.

Soy simpático con la gente. Me pongo
un sombrero duro, siguiendo su costumbre.
Digo: Son unos animales de hedor muy especial.
Y digo: No importa, yo también lo soy.

En mis vacías mecedoras paso la mañana
sentado entre unas cuantas mujeres
y las observo descuidado y les digo:
Aquí tenéis uno del que no os podéis fiar.

Al atardecer reúno a mi alrededor hombres,
y nos hablamos llamándonos «Gentlemen».
Me ponen los pies en la mesa y dicen:
Ya nos irá mejor. Y no pregunto: ¿Cuándo?

De mañana, en el gris alborear, los abetos orinan
y su gusanera de pájaros empieza a chillar.
Hacia esa hora apuro mi vaso en la ciudad y arrojo
la colilla del cigarro y me duermo intranquilo.

Sentados estamos, una raza ligera
en casas que se consideraron indestructibles
(así hemos construido los altos edificios de Manhattan
y las delgadas antenas que distraen al Atlántico).

De estas ciudades quedará: ¡el viento que las cruzó siempre!
«La casa alegra al que come en ella y éste la deja vacía».
Sabemos que somos provisionales y después
de nosotros no vendrá nada digno de mención.

En los terremotos que habrá, mi esperanza
es no dejar apagar de rabia mi cigarro.
Yo, Bertolt Brecht, llegado a las ciudades de asfalto
desde los bosques negros, dentro de mi madre, hace mucho.
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