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C. BUKOWSKI - BRANI, POESIE, EBOOKS

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COMPLETAMENTE MATTO




Va bene, so che siete stanchi di sentirla
ma che ne dite di un’ultima volta?
Tutte quelle minuscole stanze in tutte quelle città
andando da una città all’altra,
da una stanza all’altra,
terrorizzato e nauseato da com’è la gente.

Era uguale in ogni posto,
migliaia e migliaia di miglia passate
a guardare da un finestrino di un bus Greyhound
ascoltandoli parlare, guardandoli,
le teste, le orecchie, il modo di camminare.

Questi erano alieni giunti da qualche al di là,
parallelepipedi perpendicolari senza vita
mi affondavano la lama nello stomaco.

Persino le ragazze adorabili,
con l’occhio astuto, i corpi magici e molli,
erano solo un anticipo su un miraggio,
un trucco a buon mercato della vita.

Ho vagato di stanza in stanza, di città in città,
nascondendomi, cercando, aspettando…
Per cosa?

Per niente tranne
l’irresponsabile e negativo desiderio
di almeno non essere uguale a loro.

Amavo quelle vecchie stanze,
i tappeti consunti, il bagno in fondo al corridoio.
Persino ratti e topi e bagarozzi
Erano buoni compagni.

E lungo la strada non so come scoprii
la musica classica.
Avevo un vecchio giradischi
e invece di mangiare
usavo i miei quattro soldi
per comprare vino scadente e dischi.
 
E m’arrotolavo sigarette,
fumavo, bevevo, ascoltavo musica al buio.

Ricordo una notte speciale
quando Wagner davvero
scoperchiò il soffitto della mia stanza.
Ebbro di gioia mi tirai su dal letto,
piantato con le braccia alzate al soffitto.
E colsi la mia immagine nello specchio
e di me non era rimasto più niente.

Uno scheletro d’uomo
giù da 200 libbre a 130 con le guance scavate.
Vidi questo macabro teschio che mi fissava,
ed era così ridicolo e così simpatico
che cominciai a ridere.

E dentro lo specchio
l’immagine rise con me.
E diventò buffo e sempre più buffo
mentre alzavo più in alto
le braccia al soffitto.

E in quelle vecchie stanze, per mia fortuna,
c’erano vecchie padrone di casa gentili
con il Cristo appeso sul muro delle scale,
ma ciononostante sempre molto gentili.

“Mr. Chinaski, il suo affitto è in ritardo, va tutto bene?”
“Oh sì, molte grazie”.
“Sento suonare la musica giorno e notte,
lei sta seduto nella sua stanza giorno e notte,
con le persiane abbassate…
va tutto bene?”

“Sono uno scrittore”
“uno scrittore?”
“sì, ho appena inviato qualcosa al ‘new yorker’
sono certo che molto presto si faranno sentire”.
Chissà come se dicevi che eri uno scrittore
avrebbero sopportato ogni sorta di scuse
specie se eri nei tuoi primi vent’anni.
(Più tardi, sarebbe stata dura vendergliela,
come avrei scoperto).

Ma amavo quelle piccole stanze in tutte quelle città
con tutte quelle padrone di casa,
e brahms e Sibelius e Šostakovic
e Ives e sir Edward Elgar e le sonate di Chopin
e Borodin, Beethoven, Hayden, Handel, Mussorgskij
ecc.

Adesso, chissà perchè,
dopo decenni di quelle stanze
e lavori da rompersi il culo
e dopo aver gettato via
letteralmente 40 o 50 libbre
di manoscritti respinti
ritorno ancora a una piccola stanza, qui,
per raccontarvi,
ancora una volta,
il prodigio della mia follia di allora.

Ora la differenza consiste in questo:
che mentre la mia scrittura non è
cambiata granchè, la mia fortuna sì.

Ed era in quelle stanze
alla mezza luce delle quattro di mattina
che un uomo ridotto sullo scaffale del nulla
era abbastanza giovane allora
per rimanere giovane sempre.
Stanze di gloria.


Charles Bukowski


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